Un archipel sidéral

Un matin, à la station téléphérique, l'homme s'approche de ce qui semble être un relais radio vers le sommet. Il s'assoie calmement, sort de son sac un crâne richement décoré, et alors qui le pose devant lui, ferme les yeux et parle dans le combiné ; ses yeux clos semblent fixer l'ossement, puis il parle.


Bienvenue ! Oui bienvenue, car vous entrerez, si vous l'accepté -lui c'est celui qui parle-, dans l'univers qui est le sien. Et merci de votre accueil, vous dira celui que vous accepterez dans le votre. Le votre est là haut, là où l'oiseau de nuit vorace ne puis voler sans le risque de se geler les ailes, mais le gel est sans doute plus profitable que l'apathie solitaire qui hante la forêt à l'aurore ; qui plus est l'aurore est éternel... mais il s'égare... mais n'est pas perdu, s'il puis dire, car voilà qu'il trouve ce qui semble être vous, vous l'autre et l'ailleurs, une langue inconnue... Et entre cette langue inconnue, la votre, et la langue nouvelle, la mienne, semble s'étendre un long filament de ferraille ancienne...


Peut-il monter ?

(hrp : excuse pour le petit retard... )


La cabine était arrivée dans un gémissement de douleur, la structure entière et ses armatures souffraient du temps et des intempéries. Mais elle tenait bon. L'homme ne se souciait pas de cela, il était resté dans la même position en attendant la cabine, puis une fois arrivée, il s'était levé pour s'avancer nonchalamment vers l'engin métallique.
Tout le trajet il l'avait passé à observer l'orage, soudainement arrivé, se déchaîner dans la vallée. Debout et stoïque, un sourire absent aux lèvres.
A l'arrêt de la cabine, il était sortie, et avait droit marché vers la sortie où l'attendait Milosevik. Au premier abord méfiant, le serbe avait semblé se détendre à la vue de l'homme : grand et mince, le visage maigre et calme, ses bras pendait d'un côté et de l'autre, sa main gauche se reposant sur une fine sacoche de cuir noir qu'il portait en bandoulière.

- Bienvenu... heu... rappelle moi ton nom ?
Moi c'est Milosevik Jess, le meneur de survie de ce lieu.


Les yeux noirs et profond de l'homme, qui auparavant semblait dériver à l'intérieur même de son crâne, se mirent brusquement à fixer Jess, comme si sa présence relevait d'une apparition soudaine et inattendue. Durant quelques secondes l'étranger s'immobilisa, balançant sa tête d'un côté puis de l'autre sans perdre du regard celui de Jess. Sa main gauche s'enfonça dans son sac, il ferma les yeux, et ses lèvres s'animèrent.

- Lui, c'est celui qui parle... Il le salut, l'autre qui l'accueil. Et remercie la vivacité de son cerveau... Voilà plusieurs siècles de Mots qu'il n'a pas vu d'autres semblables à vous, et ne sait plus l'usage de... faire ? Ou vivre comme vous dites... qu'importe. La parole se cultive, et les Mots sont des fruits, les miens sont d'un autre pays que le votre, d'une autre solitude.

L'homme s'arrêta, et continua à dévisager Milosevik de son regard calme et détaché.